Deserto

mancanza di forme di vita,

distesa di sabbia rovente,

o ghiacci vaganti nel niente.

Deserto non &egrave l’altomare.

E’ qui, dov’&egrave tutto ‘ pulsare,

affanno d’avere, di fare,

ma senza sapere che cosa.

Deserto dipinto di rosa,

che quando si stinge nel vero

ritorna dipinto di nero.

Deserto non é, poi, lontano.

E’ qui. Dove tendi la mano

nel mezzo di tutta la gente

che crede di vivere. Niente

però’ li sospinge all’amore.

Deserto ‘ qui dentro: nel cuore.